FELICES DÍAS PARA TODOS CON TURRÓN Y POESÍA

PORQUE LA NAVIDAD ES PARA LOS NIÑOS (PARA HELENA)

Regálame tus ojos de sorpresa,

tu boquita entreabierta

al levantar la persiana y ver

una gran nevada.

Regálame tu sonrisa

tu abrazo a mis piernas

cuando llegue a tu fiesta

y me digas que me esperabas.

Regálame tu rebeldía al abrir

los paquetes que no te corresponden

porque los nervios no te dejan ver

que los papeles feos son de los mayores.

Regálame esa ternura de tus ojos

que en Navidad desaparecen al sueño

para esperar que llegue a tus manos

la nevada de regalos de invierno.

 

¡FELIZ NAVIDAD Y FELIZ AÑO 2011!

DICIEMBRE



FOTOGRAFÍA DE CHEMA MADOZ

Diciembre es el ocaso.
Giro entonces, las agujas
hacia la izquierda y
repaso otro año,
un minuto más de mi vida.

La nieve ha sido desanimada
por gotas de agua infinita.
Ruidosos, saltarines,…
gotas y minutos,
me recuerdan que es invierno.
Y diciembre se empeña
en seguir su camino hacia la nada,
convirtiendo un año más
en un recuerdo.
Acepto el albedrío del reloj,
y, optimista, ya no ignoro

que he vivido un minuto más,

un año más de mi vida.

LOS LIBROS (poema antiguo que he recordado, después de un día entero estudiando)

Fotografía de Chema Madoz

El frío de la habitación
más abrigada de la casa
destruye la lógica de este momento.

Por eso los libros tiritan,
evitando el abanico de sus hojas
el refrigerio de la lectura.

El Señor de los anillos
apaga el fuego de todos los volcanes, o
nieva en el paraíso
obligando a cubrirse a
los dos turistas que lo habitaban.

Entro,
la luz se enciende,
los libros sufren de párquinson,
la calefacción se rebela.

Salgo corriendo,
la luz se esconde,
los libros se juntan
para evitar que hiele.

Hay algún Torrente
que enciende una hoguera.
Arde un Dante
en el fuego de su infierno.

Grita un Cela
tratando de apagar su culo
con el peso de su cuerpo.

Alguien abre la puerta,
quizás un Ortega...
y todos a una como en Fuenteovejuna
se acurrucan en mi espalda.
Es de noche, la luz se apaga;
cierro los ojos
sudo, sueño,
sueño con Don Juan en mi cama.

Montse Villar González

MOMBAÇA Nº 9

El sábado 27 de noviembre, se presentó en Sin_Escenario (Casa d elas Conchas) el nº 9de la revista Mombaça: Espacios Marginales.
En este número he colaborado con un poema. Gracias a todos los que hacen posible esta publicación.

NO ES

La obscenidad no es

esa Lolita que, descarada, se chupa el dedo

frente a un abuelo moribundo

que se ha gastado su escueta pensión

en ver este absurdo gran partido de fútbol.

La soberbia no es

esa señora que niega a su hijo tres veces

cuando lo reconoce en un cajero, dormido

abrazándose a su viejo vestido de novia,

mientras saca dinero para un nuevo abrigo de armiño.

La locura no es

lanzarse de un puente hacia la nada

mientras tu esposo, amante o amigo

asesina al niño que nació de tu vientre

ante su “querida” niña, que él, como hija, no ama.

La desidia no es

ver cómo te tiras y no intentas salvarte

mientras comento con nuestros vecinos

que lo tuyo con tu guapo marido

era una relación de lo más sangrante.

El pecado no es

saltarse la misa de los domingos

cuando eres un niño que fuma a escondidas

mientras el sacerdote que te sodomiza

recuerda a sus fieles las enseñanzas divinas.

La guerra no es

que muera tu hijo en el frente

defendiendo a cualquier nación, a un presidente
mientras ese señor esconde en su secreta caja

el oro cobrado a un país pobre, por la venta de armas.

PABLO GUERRERO EN LA CASA DE LAS CONCHAS EL 30 DE ABRIL

CON MOTIVO DE LA PRESENTACIÓN DE "A PABLO GUERRERO EN ESTE AHORA", TENDREMOS EL HONOR DE RECIBIRLO EN LA CASA DE LAS CONCHAS, Y POSTERIORMENTE DARÁ UN CONCIERTO-RECITAL EN EL SAVOR. UN DÍA CON PABLO G. Y ANTONIO MARÍN: UN HONOR.
ALLÍ OS ESPERAMOS A TODOS.
PABLO GUERRERO (De la caverna a la ternura)

Al borde de un cuerpo de bardo de alma y cielo
asomó una voz de aire, de mar y de tierra.

Apretaba en su bolsillo
una almohada de sueños mientras cantaba,
obligando a anidar una sorpresa
en mis oídos.

Una hiedra se creció desde sus pies
hasta mi cuerpo estremecido.
Me envolvió una melodía que nacía
de una caverna ronca y oscura,
pariendo una ternura de niños
en veranos de trigo y semilla.

Y las nubes que le llovieron en la cabeza
se convirtieron en palabras
cargadas de sal, de mar, de esperas,
en ese estío inicial en el que
oí como agitaba su mano de poesía.

Al borde de un escenario conocido y desnudo
asomó un ser de agua, cargado de dulzura y recuerdos.



El genial Antonio Marín Albalate ha coordinado este homenaje a Pablo Guerrero, que acaba de publicar la editorial El Páramo, con una edición preciosa y muy cuidada.
En ella, varios autores como Germán Coppini, Luis Eduardo Aute, Juan Cartagena , J. A. Zambrano, ... y yo misma, hemos colaborado con un texto en honor a este admirado cantautor, poeta y genial persona.
El libro se preentará próximamente. Espero que lo disfrutéis tanto como yo. Gracias, Antonio Marín, por contar conmigo.

VOLTAR ÁS ORIGENS: VÍCTOR CAMPIO PEREIRA

Hace unos días, Mª Carmen Lorenzo me contó una historia que tiene mucho de Humana Modestia sobre un escritor orenseno con el que ella coincidió en el Instituto de Ribadavia. Un autor que en la actualidad está considerado uno de los grandes en la creación literaria gallega.
Me envió estos textos. Un placer reproducirlos y un placer seguir leyéndolo en estos enlaces.
http://www.galegos.info/es/victor-campio-pereira-gonzalez
http://www.albergueria.es/victorcampio.htm
Gracias Mª Carmen por acercarme a la cultura de mi tierra natal.

( A julio Sánchez Hernández, en el recuerdo. De Victor Campio Pereira )
I
Sin pastor el rebaño. La majada
espera en el aprisco el son latino
de tu claro decir, ese destino
de tu canción, del trigo enamorada.
¡Y tú, ceñido de silencio, anclada
tu nave en otro puerto ultramarino!
¡Tú, robado al dolor, por donde vino
la fiereza del alba y su cornada!
¡Julio Sánchez, hermano de hora bruna,
perdido, por mi mal, para el abrazo,
en socavón de ausencia inevitable!
Ávila de Teresa fue tu cuna
y Galicia dulzura de regazo
para acoger tu sueño perdurable.
II
Para acoger tu sueño perdurable
se abrió la piedra con fervor de entraña.
¡Duerme en el seno de tu doble España
de cuarzo gris y tierra laborable !
¡ Qué soledad de viento ! ¡ Qué implacable
oleaje de sombras te acompaña !
¡Trágico ruiseñor sin tu montaña
en honduras de mar inacabable !

Mi corazón te sueña. De rodillas
evoco esa matriz en que te humillas
en éxtasis de ensueño pleno y grave.
Camino del dolor te voy siguiendo
y no comprendo, Julio, no comprendo
cómo, sin luz, se hizo a la mar tu nave.

EL GUSTO

Agua me nace en la boca,

agua de sal,

sudor y vehemencia.

Agua me nace

y no amargo limón de ausencias.

Sal de apresadas noches,

miel de perezas.

Agua me nace en la boca,

templada de ternura,

besos y piel revuelta.

Reflexión sobre nuestr@s musas y las lecturas que nos llenan

¿Quién es la musa
que con sus pechos acuna
el poema de amor
de mi pensamiento?

¿Quién, la ternura
que con su voz arrulla
el silencio de la noche
en que oigo nuestros sueños?

¿Quién la suavidad de la piel
que resbala por mi espalda
entre sábanas, sudor y deseo?


¿Quién eres tú, si yo no soy un poeta?
¿Quién si yo no soy pintor?
¿Quién si mi cuerpo es de hembra?
¿Quién en la mente, en mi mente de lector?

NOCTURNOS EN LA SALA DE ENSAYOS DEL LICEO DE SALAMANCA

El lunes 8 de noviembre, a pesar del mal tiempo que ya ha inaugurado este invierno que nos ampara, recitamos en Salamanca nuestros poemas y prosas poéticas de NOCTURNOS, acompañados por un público que, silencioso y espectante seguía nuestras lecturas a través de la pantalla en la que se proyectaban los textos a medida que leíamos. El ambiente nocturno se consiguió manteniendo los focos de la Sala apagados mientras los componentes de PentaDrama iban encendiendo, en medio de las gradas, sus pequeñas lucecitas para recitar.
Andrés Sudón y Fernando Maés intercalaban sus canciones en una esquina del escenario respetando el ambiente de noche invernal pero acogedora que allí se respiraba. Casi como si, un grupo de amigos, estuvieran alrededor de una mesa camilla contándose confidencias.
Fue, al menos para PentaDrama, una noche especial en la que, a pesar de los nervios y la responsabilidad que suponía estar en la Sala de Ensayos, se nos llenó el alma de poesía y cariño con los aplausos de los allí presentes. Algunos de ellos confesaron haber pasado una hora cargada de sorpresas y magia.
Gracias a la Fundación Salamanca Ciudad de la Cultura por habernos invitado, en especial a Mª Jesús y Javier por estar pendientes en todo momento de nuestras necesidades.
Gracias a todos los que nos habéis acompañado, haciendo caso omiso al frío y la lluvia que os invitaba a quedaros en casa. Esperamos veros pronto en cualquier otro rincón de Salamanca o sus pueblos.
(Montse Villar, Presidenta de la A.C. PentaDrama).

FALLECE CARLOS EDMUNDO DE ORY

NOTICIA DE LA OPINIÓN DE MÁLAGA DIGITAL

El poeta gaditano afincado en Francia Carlos Edmundo de Ory falleció ayer. EFE
EFE / EUROPA PRESS. MADRID.  (laopiniondemalaga.es)

El poeta gaditano Carlos Edmundo de Ory, afincado en Francia desde mediados de los años 50, falleció ayer a los 87 años en su casa de la localidad francesa de Thezy-Glimont, al norte del país, según informó su familia.

La esposa del escritor, Laure-Denisse Lachéroy, explicó que De Ory, que tenía leucemia, falleció en su domicilio de Thery Glimont, a las afueras de Amiens. El poeta falleció «en su casa, según su deseo», precisó el alcalde de la citada localidad francesa, Patrick Desseaux, quien ofició la boda civil del poeta con Lacheroy el 27 de diciembre del 2000.

Por su parte, el Ayuntamiento de Cádiz mostró su «pesar» por el fallecimiento de De Ory, hijo predilecto de la ciudad desde 2005 y pregonero de su carnaval en 1983. La corporación municipal gaditana estudia la declaración de un día de luto oficial por su muerte.

Del mismo modo, el presidente de la Junta de Andalucía, José Antonio Griñán, lamentó la pérdida del escritor y ensayista gaditano. Según informó la Oficina del Portavoz del Gobierno andaluz, Griñán ha transmitido su pésame a la familia del escritor, «cuya brillante trayectoria literaria» fue reconocida en 2006 por el Gobierno andaluz con el nombramiento de Hijo Predilecto de Andalucía.

De Ory fundó en 1945 el Postismo, un movimiento postsurrealista, junto al pintor Eduardo Chinarro y el italiano Silvano Sernesi, y fue autor de una veintena de libros de poesía, entre los que figuran Aerolitos (1962), Los sonetos (1963), Poesía 1945-1969, Técnica y llanto (1971), Poesía abierta (1974), Metanoia (1978), La flauta prohibida (1979) y Nuevos aerolitos (1994).

La directora del Instituto Cervantes, Carmen Caffarel aseguró que Edmundo de Ory ha sido «el rebelde por excelencia de la poesía española» de la segunda mitad del siglo XX y señaló que el poeta «absorbió con sabiduría las vanguardias europeas de entre guerras, pero ya desde muy joven, desde que fundó el Postismo, supo ir más allá para crear una poesía tan personal como renovadora».

En esta misma línea, recordó que Ory fue la cuarta personalidad del mundo de la cultura que cedió un legado a la Caja de las Letras del Instituto Cervantes. «Eran dos cilindros de cartón con documentos en el interior que depositó en la caja 998 el 6 de noviembre de 2007», aclaró. Entonces, De Ory dijo que no se sentía dueño de su poesía: «Su dueño es el Universo, al igual que de los árboles. Igual que el árbol da manzanas, yo doy poesía, es mi fruto».




Luis Eduardo Aute y Oryhttp://www.youtube.com/watch?v=qnhSGFzvETg

DIBUJO

Dibujo la geografía de tu cuerpo,
lunares confusos en la blancura de tu piel.
Tiempo compartido
agazapado mientras me esperas,
líquido y ternura
en la palma de tus caricias.

Te reconozco en este lado de mi vida
observándome con los ojos que se aclaran
bajo el sol de los veranos.

Me sondeas y te preguntas, me preguntas,
dónde me encuentro,
y tu abrazo me recupera del abismo
que me convirtió en silencio
antes de tu llegada.

Me quieres, te quiero
a pesar del dolor que causa la vida cotidiana
y la confusión de algunos años de distancia.

Me agarro a ti como me asgo a la vida
que a través de tus ojos
he aprendido a mirar.

Dibujo la geografía de tu cuerpo
y mis manos empapadas en tu olor
recorren el leve espacio que nos separa
en busca de tu sudor.

Tríptico en Orense y Cortegada de Baños

Llevo 20, bueno, aunque me duela decirlo porque eso significa más de media vida, 22 años fuera de la tierra que me vio nacer. Veintidós años en los que he viajado siempre que he podido a mi tierra, pero, por falta de tiempo y por falta de datos, he ido perdiendo poco a poco (o repentinamente) la relación con toda aquella gente que durante dos de los años más importantes de mi vida (mi paso por el Instituto de Ribadavia) fueron fundamentales para mí. Al parecer, alguno de ellos ni se había percatado de que mi paso por Ribadavia pudiera haberme marcado tanto. Pues sí, Mª Carmen, y tú fuiste una de las que permanecieron en mi memoria. Mis amigos: Bello, Gulín, Nacho, Bernardo, Placer,... también cuentan con un lugar en mi corazón; Quique, el de gimnasia,... Ahí, en el corazón de alguien que se fue con 18 años se quedaron todos los recuerdos y vivencias que significaron mis 17 y 18 años en esas tierras de vino y niebla.

He vuelto, públicamente a Ourense, y antes de la presentación en el Liceo, he podido reencontrarme con Mª Carmen, que ha sido mi directora de escena y la persona que más me ha ayudado en esta andadura; he conocido a una persona excepcional como Ramón Cao; y he podido ver a Quique (después de 20 años), volviendo a ponerle rostro en mi memoria y a Nacho (igualito que siempre pero un pelín más gordito).

Las sensaciones se iban acumulando en mi garganta...

Y ya en el Liceo, he visto después de una eternidad a mis primeros maestros, que no han cambiado nada, a mis primas, tíos, padres, hermano y sobrinas,... todos escuchando lo que teníamos que decir de un libro que tiene mucho de frustración y dolor, pero que me ha dado infinitas alegrías.

El sábado fui a Cortegada y fue el regreso definitivo a casa, una casa que me vio crecer y volví a escuchar el arrullo del viento en sus árboles que acompañó mis sueños durante tanto tiempo. Gracias a Luis por haber hecho de maestro de ceremonias. Gracias a Andrés y Fernando por acompañarme con su música. Gracias a Nacho y Loli por todo.

Ahora, escribiendo este texto, se me encoge el corazón, pero sé que lo tengo repleto de sensaciones que me darán alas para una temporada, espero que esta vez no sean 22 años más.

GRACIAS A TODOS, BICOS E APERTAS.

TRATADO DE PINTURA: CASA MUSEO ZACARÍAS GONZÁLEZ

CUADRO: La pareja silenciosa


Tenemos una conversación pendiente
y se me ha volado la cabeza.
Siéntate a mi mesa,
acomódate en el grana de este momento.

Se me han olvidado las palabras
y el cuerpo me tiembla envuelto
en este manto de inexistente color.
Busco tus ojos: se me niegan.
Tu boca: no se dibuja.
Tu voz: desaparece de
este silencio dormido.

Se me han volado los recuerdos
de las palabras que te añoraban.
Y tus ojos ya no provocan la presencia
de este cuerpo sin rostro.
Ven, tenemos algo pendiente,
no sé si es una charla,
un encuentro de antiguos rostros
o una tarde sin ecos.

AUTILÍZAME II

Haz caer un ángel puro de mi pensamiento
que acaricie la ternura de mi alma
y la cubra con tu voz.

Que roce el suelo que yo piso
y sus pies comiencen a teñirse
del color que tu pincel derrame.

Cúbrelo del manto de la piedra:
ángel caído del mar de la memoria.

Modela esa nívea roca del pasado,
autilízalo con tus cálidos acordes,
mécelo hasta el sueño inexorable
regrésalo, eternamente, a mis recuerdos.

HACIA LORCA

[Tu azahar: la sal arañando el puerto de mi infancia.
Tus colores: lecturas de mi pasado,
tu niña en el pozo: el poema circular
que dibujo en los estíos presentes.]





Ni verde aceituna, ni piel dorada
ni gitana, ni romance, nada…

Llegué a ti yerma y cansada
y me preñaste con lunas deseosas de niños,
sangre, estrellas y almas.

Ni verde aceituna, ni piel dorada
ni gitana, ni romance, nada…

Salí de ti ternura y agua,
me mojaste con niños deseosos de infancias,
plumas, fuentes y plazas.

Ni verde aceituna, ni piel dorada
ni gitana, ni romance, nada…

Volví a ti, noche y rabia,
almidonaste mi polisón cargándolo de sueños,
dolor, llanto y nanas.


Ni verde aceituna, ni piel dorada
ni gitana, ni romance, nada.

MUNDO DE MÁRMOL

LOS ojos de la muerte nos dan a desgana
los buenos días.

Pululan entre nosotros, seres de alabastro
que creen estar vivos.
Nos miran, nos hablan, nos abrazan
fingiendo amor.
Nos llevan cada día un poco más cerca
de la rabia y del dolor.

Hacen despertar en nuestras entrañas
el odio y la amargura.

Se comportan como seres humanos
de frío metal y dañan.

Si los observamos, reconocemos a unos cuantos,
a unos cuantos más cada día.
Y seguimos viviendo en la esperanza de
encontrar nuevos seres como nosotros,
hombres de alegría y caricias.

Y continuamos esperando y engañándonos
diciendo que la vida nos juega
malas pasadas.

Sólo al final, veremos, decidiremos
que nosotros éramos los imbéciles
en este infierno. Anhelantes
de vivir como ángeles en un mundo
de muerte, un mundo de mármol.

[De Tríptico de mármol)

Cuerpo de tierra

Los nudos de la madera
se han acumulado en una edad indefinida
y no recuerdo cuándo fui bosque
frondoso y verde:
cuerpo de tierra mojada.

El gélido viento nocturno
altera libremente las dunas
del pecho y la memoria.

El ardiente sol del mediodía
agota todo intento de oxigenar
lo que fue posible cultivo
reflejando un espejismo
de vida futura programada,
en este presente:
cuerpo de abrasadora arena,
pasado de tierra mojada.

NEGANDO EL OTOÑO

NEGANDO EL OTOÑO
Le he arrancado al amanecer
el recuerdo de la noche
que impedía crecer
al día que esperábamos.

He contado los segundos
y el sol tímidamente,
todavía ausente de sí mismo,
ha desperezado sus rayos.

He borrado la noche de mi cuerpo
y susurrando a esta mañana incipiente
me ha dejado inundar de sus reflejos
ahuyentando fantasmas del silencio.

Me he abrazado al sutil fuego
del mediodía que me crece.

Me he asido a su luz
esperando a que me abrase.

UNA LUNA (Cartagena, agosto 2010)

Una luna preñada
se ha acostado en mi cama

LUNA PREÑADA DE DUDAS

Susurraba en mi almohada
mientras yo destartalaba estrellas

EN UN SUEÑO ROTO DE SILENCIO

Un grano de arena
se ha colado en mi maleta

ARENA TEMPLADA DE CALMA

Un mar arrulla mi cuerpo desnudo
en una noche de estío y desmesura

MAR DE VEHEMENCIA CONTROLADA

Un viaje me conduce hacia la nada
de otro punto cardinal

VIAJE HACIA EL RECUERDO, MAÑANA.

DE TELONERO Y DE SOMBRA

Soy el telonero de tu sombra,
la Melibea de un Calisto sin deseo,
la espalda de la silla en que te sientas,
la invisible vigía de tu espejo.

Soy el punto y aparte de tus palabras,
el espanto de tus sueños,
el mundo inimaginado de tu infancia,
el ardor olvidado de un encuentro.

Soy Calisto,... soy Melibea
esperando a que llegues para empujarme
hasta la ausencia del pudor
entre la humedad de nuestros cuerpos.

Soy la sombra que no imaginas, para que
tu cuerpo se estremezca en esas madrugadas
sin darle nombre a un orgasmo
que se fragua en la nada.

Soy esperma que se pierde
mientras recompongo mi falda,
después de quererte angustiosamente
sin que ya recuerdes quién te ama.

Soy el telonero de tu sombra,
cuando ignoras que te existo,
protagonizando un nuevo acto, sin esperar
que yo me refleje en tu mirada.

Montse Villar

QUERERTE

Quererte ya no es ruido, ya no es delirio, ya no son palabras.
Quererte es mirar tus ojos en el sueño de la almohada.
Es acariciar tu boca mientras me hablas.
Es jugar con tu cabello antes de la madrugada.
Quererte es este olvido,
este silencio en calma,
este calor en el frío invierno,
esta confianza en que me abrazas.

Montse Villar

“MADRINA, ¿POR QUÉ QUIERE QUEDARSE LA LUNA?”(Poema para Carmen)

Eso me preguntó mi ahijada un día, y la luna la oyó, pensó que yo era un hada madrina y me dijo:

Madrina, quiero quedarme ,
me dice la luna,
aunque sea la una,
haz magia con la varita
cargada de plumas.

Quiero ver a los niños
jugando en los parques,
a las niñas bailando y
durmiendo a las brujas.

Quiero oler, madrina,
el aire caliente y dulce del mediodía,
mientras los pájaros cantan,
moviendo las ramas,
burlando a las hojas.

Quiero quedarme, madrina,
dile a la niña
que cierre los ojos,
desee el milagro y
juntas mováis
la vara del mago.

Montse Villar, 25 de abril de 2009

VACUNAS CONTRA LA MELANCOLÍA

Hay en el cielo
sucursales del delirio
donde pecan las almas
ansiosas de destino.

En la tierra, entre tanto
los suicidas guardamos cola
para que nos inyecten vacunas
contra la melancolía.

Y en esos momentos
que los sueños nos alcanzan
imaginamos nuestra muerte
entre orgasmos defensivos.

Hay en el cielo
sucursales del destino
donde eyaculan las mutiladas
almas del delirio.

(Tríptico de mármol)

NOCHE DE SAN JUAN

Incéndiame la piel en la cintura
de este cuerpo yermo disecado.
Abrázame con llamas la espesura
en esta noche bruja de verano.

Susúrrame al oído la ventura
que brama entre tu fuego y tus espasmos.
Susúrrame en esta brevedad nocturna
qué me espera del estío que es tu canto.

Noche escueta, alma bruja, arcano…
amarra mi cuerpo a tu cordura,
ardiéndome la hiel y el desencanto.

Apágate silente y redimida,
esfuma, como polvo de ceniza,
esta cicatriz de alma calcinada.

Montse Villar

ATÉ SEMPRE, DOUTOR SARAMAGO

Aprendamos, Amor
Aprendamos, amor, com estes montes
Que, tão longe do mar, sabem o jeito
De banhar no azul dos horizontes.

Façamos o que é certo e de direito:
Dos desejos ocultos outras fontes
E desçamos ao mar do nosso leito.


Passado, Presente, Futuro

Eu fui. Mas o que fui já me não lembra:
Mil camadas de pó disfarçam, véus,
Estes quarenta rostos desiguais.
Tão marcados de tempo e macaréus.

Eu sou. Mas o que sou tão pouco é:
Rã fugida do charco, que saltou,
E no salto que deu, quanto podia,
O ar dum outro mundo a rebentou.

Falta ver, se é que falta, o que serei:
Um rosto recomposto antes do fim,
Um canto de batráquio, mesmo rouco,
Uma vida que corra assim-assim.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

Un texto... diferente

¿ME HE MUERTO?????

Hoy me he muerto, así atropelladamente,
como te gustan a ti las cosas,
entre parada y parada del autobús.

Sin poder avisar ni a pasajeros ni a conductor he dejado de respirar, de sentir, de pensar, y sólo he notado que mi cuerpo se dirigía a lo alto del techo del autobús, como buscando una salida definitiva. Desde esa perspectiva observaba las caras indiferentes de los que allí estaban. Nadie se había dado cuenta, nadie me miraba, nadie me echaba de menos, nadie me esperaba en la próxima parada.
Entonces el autobús llegó a mi destino, la parada siguiente al incidente y yo quise bajarme. Apoyé mis manos en el techo y empujé fuerte, haciendo un esfuerzo sobrehumano para conseguir volver al asiento que mi otro cuerpo ocupaba. Conseguí entrar en mí, de nuevo, y salir del autobús con una sensación extraña. Y con esa sensación sigo en la garganta, a pesar de que todos ignoran lo sucedido.

Hoy me he muerto, así atropelladamente,
como te gustan a ti las cosas,
entre parada y parada del autobús.

Montse Villar, 11 de mayo de 2010

FERIA DEL LIBRO, MADRID

FERIA DEL LIBRO, MADRID, 4 DE JUNIO POR LA TARDE

PRESENTACIÓN DE TRÍPTICO DE MÁRMOL

El día 15 de mayo, tuvo lugar la presentación de Tríptico de mármol, en la Plaza Mayor de Salamanca. Estuve acompañada de Luis Eduardo Aute, Antonio Marín Albalate, Antonio Huerga, Andrés Sudón y Fernando Maés, además de un montón de amigos y familia que no me quisieron dejar sola este día tan importante para mí.

Después de superar nervios, emociones, resaca (no de beber, sino de dormir poco), me siento agradecida. Me habéis regalado cariño para sentirme querida por muchísimo tiempo.

Muchas gracias a todos: Agradicias (afecto+gratitud+ledicia). Os quiero. Montse

TRÍPTICO DE MÁRMOL